Вроде был ей кем-то вчера, теперь - никто. Надевает шарф, перчатки, накидывает пальто (в этом самом порядке), выходит, и на Восток небо гонит солнце, как провод - электроток. Покупает кофе, талдычит, но не о том, а она подбирает сумку и туфли в тон, не Луи Виттон, но что-то в этом роде, говорит о тачках, клубах, тусовках, моде и уже не думает вроде о нём.