В нелепой эпилепсии страданья проходят дни. Ты их, не замечая, проживаешь Под неподвластной мукою из лжи, Придуманной тобою так некстати… Так это о чем я? Ложь, ложь, ложь… А разве хочу я знать правду? С чего ты решил, что я хоть что-то хочу о тебе знать? Пару взмахов кистью воображения, и твой портрет готов. Вот он стоит на мольберте моего сердца – хорош? Неужели ты думаешь, что он хорош? Хм… ...