Начинала писать в полночь. За окном бушевал ветер, шумел. Накануне ехали по длинной-длинной дороге и видели по бокам заботливо распиленные на куски деревья и ветки. И капли дождя стекали по стеклу, как по бокалу с холодным белым. Мы в этом году совсем отказались от отпуска и, зайдя как-то в магазин, утащили, держа подмышкой, болгарское вино. Возможно, гурманы не стали бы даже пробовать его. А мы смакуем.