Иногда так бывает, прикипаешь к одному месту, душой, сердцем, мыслями, задницей. А потом нужно оторваться. И кожу дерет с кровью: сопливыми слезными снами в ночи, в которых маков много-много; носом в булку в поисках того, родного настоящего запаха хлеба; и небом, глухим, слепым к солнцу; и холодом, до костей, до мурашек на нервах, до судорог... Я ненавижу этот город.