Туман кустился голубой по-над каналом, а между тем, моя любовь не проканала. Не от ворот, но поворот в проулок, с песней. Мне шел тогда двадцатый год, – тем интересней. А я не промах, я уже освоил позу, таскал в портфеле, не в душе, стихи и прозу. Себя считая головой – светлее прочих, все мерил жизнью половой... Блажил, короче. Чужие ритмы – не беда, желанье было б.