день окончен. но что теперь мне ожидать. осень. еду домой, вокруг одни бетонные рыла и никаких извилин. год назад написал стихотворение, которое мог бы назвать "сносным", но не назову. теперь...теперь все по иному, живу в ожидании чудес потустороннего мира, которого вовсе может не быть. Стихи увяли, а с ними и желание жить, если это можно назвать жизнью. Пишу Вам с новым желанием начать переписку.