Прихожу в аптеку. Очередь возглавляет крупная дама, которая громко, подробно и не без удовольствия повествует о ... как бы это сказать... о ветрах. Не о Зефире и Борее, как вы подумали, а о своих, автобиографических... Причём говорит о них немного залихватски, как мальчишки, когда хвастаются шрамами, или инвалиды войны - контузией или протезом... Я, конечно, понимаю, это не опера, а аптека.