"Иногда я с ужасом думаю о Пушкине - он не читал Толстого!" (с)
Когда-то давным давно, в средней школе меня как и прочих заставляли читать классику. И надо сказать, что из всех положенных произведений я от начала до конца прочитала едва ли половину. Как я умудрялась писать сочинения, когда наступал час "Ч" - одному Богу известно...Впрочем, я всегда страдала из-за необходимости писать эти самые сочинения - тянула до последнего, мучилась от насилия и невозможности писать на черновик.
Впрочем, к 10-му классу я насобачилась писать, во многом благодаря моей соседке по парте, которая с первого класса мечтала поступить на филфак в педагогический.Поэтому не только успевала по литературе на "отлично", но и щедро делилась знаниями со мной...Единственной моей нежной любовью была "Отцы и дети" Тургенева, потому что не любить Базарова было выше моих сил. Но это лирика...
Я в детстве вообще мало читала, и происходило это вовсе не потому, что мне не нравилось. Просто любимые книжки перечитывались по тысяче раз. А новое в этом списке возникало редко и только по рекомендации...А потом я стала читать Толкиена и фэнтази (тоже ооочень избирательно), и пропала для общества надолго. Время от времени мне приходили в голову грустные мысли о том, что я так и осталась незнакома с классической музыкой и литературой, и наверное это плохо...Однако к делу. Шли годы. И вот в прошлом году я внезапно от глубокой творческой депрессии решила таки обратиться к "вечному", и почитать что-нибудь кроме фэнтази, сказок и легенд. Сначала был "Герой нашего времени", а чуть попозже - "Анна Каренина". Лермонтов был печален, а вот Толстой вызвал у меня сильнейшее "отравление". Будучи упрямым читателем, я несмотря на тошноту и уныние, дочитала труд великого нашего Льва Николаевича до конца. И возненавидела навсегда бородатое светило русской литературы. Может быть когда нибудь я всё таки проникнусь романами Толстого, но тогда это буду уже не я. Пока они мне удивительно противны, и можете запросто кидать в меня за это камни, я буду отстаивать свою нелюбовь. В этом году меня снова настигло весенне обострение. Причиной было ещё и то, что у меня завелась старенькая электронная книга, набитая русской классикой - она досталась мне на халяву, вместе с предпочтениями прежнего хозяина. И я решила воспользоваться моментом, и выяснить нужен ли мне сей девайс, а заодно в очередной раз попробовать восполнить пробелы в образовании. Проза Пушкина пошла легко и хорошо, но без фанатизма. А потом меня клюнул жареный петух проверить литературное поверье, что те, кто любят Толстого, не любят Достоевского, и наоборот. И так как я уже знала, что Толстой меня бесит, то пошла искать утешения у Фёдора Михайловича. Удивительно, но здесь всё было ещё быстрее. Первые 50 страниц "Идиота" разметали мои надежды полюбить это произведение и его автора. Я для порядку попыталась прочитать ещё, попутно напоминая себе, что в школе "Преступление и наказание" я осилила до конца. Не помогло. Мне скучно читать классику. Скучно смотреть на паноптикум описанных уродов и жалеть положительных героев. Омерзительный котёл человеческих страстей, которые в изобилии есть вокруг и без этого. И господа авторы, кропотливо описывающие язвы общества и человеческой души...Нет. Невыносимо. Я честно стараюсь понять, проникнуться и прочитать до конца...но на этот раз снова наступил овердоз.
Читалку я отформатировала. И пока положила на полку. И в рамках восполнения пробелов читаю "Королеву Марго" (эта книжка тож миновала меня в детстве).
Наверное найдутся те, кто немедленно скажет, что я инфантильный уродец, не способный воспринимать взрослую жизнь и подлинную красоту реализма. Может быть. Но я всё равно больше не буду читать русскую классику. И нерусскую тож... Невыносимо и безысходно. Не хочется думать, что жизнь говно, и что так было и будет всегда.