Того, чьи глаза безумны и бесноваты, а мечты такие дерзкие и нескромные.
Того, кто склонен самовозгораться и пылать, пока не сгорит до тла, лишь бы только никогда не потухнуть.
И не потому, что он жаждет выделиться, а потому что не может иначе.
Что если я смогу полюбить лишь тогда, когда вспыхнут волосы, займутся огнем тонкие ресницы и потрескаются контуры губ?
Чтобы сотни раз превращаться в пепел и воскресать из него, изумляясь, что выжила.
И через пару секунд после чудо-спасения, сломя голову бросаться в то же самое пламя...
Что случилось со мной?
Я забросила книжки на дно потертой сумки, перестала ходить в кино утрам и сидеть посерединке в первом ряду.
Я забыла, что значит сбегать из города, самой выбирать дорожные указатели и влюблять в себя стаи бродячих собак.
Я потерялась и, сама того не ведая, упустила момент потери.
Как найти ту тонкую грань между любовью и свободой, благодарностью и восхищением, общепризнанными ценностями и собственными желаниями?
Как сохранить баланс?
Прости меня, пожалуйста.
Я еще не готова.