Выходили в свет. У супруга новая куртка, пижонская и итальянская. Он требует кроссовок к ней. Я увещеваю: не тот стиль, тут нужны ботинки. Настоял на своем. Надел. Выходит теща: "Ну что ты, жж-юзер N! Так нельзя. Совершенно не подходит. Снимай кроссовки". Вдвоем уломали. В ботинках юзер стал похож если не на итальянца, то на лощеного цыгана - все равно экзотика.
Правда, на линолеуме остался странный черный след, ну да ладно. Торопились мы в свет. Вышли из подъезда, прошли пару шагов, "Стоп!", - сказан итало-цыган. От подошвы отвалился кусок. Сделал еще шаг - еще один... Я захожусь в истерическом хохоте, а мы опаздываем, уже опоздали, некогда ржать.
"Продвигайся к метро, - велела я мужу, - пока хоть что-то на ногах останется, а я - за кроссовками, мигом". Сбегала, напугала маму сбивчивым объяснением, что "ботинки развалились", помчалась. Нет мужа, нет юзера, нет итало-цыгана... Но не мог же он далеко уйти в своих опорках, да и так не слишком прыток!
Опустила глаза, ага, под ногами черные шматки, он здесь был. Пошла по следу. Иногда шматки становились крупнее, иногда мельче. Но муж, подобно терминатору - 2, шел упрямо вперед, теряя по пути куски. Наконец у самого крупного обломка я нашла его. От одного ботинка остался только верх. Надели кроссовки, ржать некогда, доржали в метро.
В кафе на встречу все равно опоздали, позорники, хорошо хоть столика не лишились.
А ботинки... Мрачный терминатор решил, что они, наверное, изготовлены для покойников. Мама предположила, что это - от долгого лежания, ссохлись. Я теряюсь в догадках. По-моему, просто сделаны из дерьма, безо всякого злого умысла.