взято отсюда
Вы, верно, господа, совсем не в курсе,
И вряд ли подберу для вас слова
О том, как любит всех товарищ Фурсов
Самарский городской наш голова.
Другие мэры для людей расстройство,
Он не таков! Хранит его пусть Бог!
Не тратит время на благоустройство
Самарских улиц, парков и дорог.
На ерунду свободных денег нету,
И времени на мусор и бардак,
Поскольку Фурсов борется с поэтом!
Поскольку развелось вокруг писак!
И каждый норовит просить чего-то,
И отчитаться просит за бюджет,
Когда в кармане каждая монета
Важна, чтобы устроить гранд-банкет.
Ведь День рожденья мэра это нужно!
В Самаре каждый мэру очень рад....
А тут поэт! Стишочками натужно
Всё пишет, пишет! Сволочь! Падла! Гад!
Как смеет он писать про мэра плохо
И отвлекать от очень важных дел?
А ну, скорей, судите скомороха!
В тюрьму не нужно, сразу, блядь, расстрел!
И, как поэт, не знаю я покоя,
Моя вина огромна, словно слон.
Стою, поникнув долу, головою,
Печален и бедою удручён.
Простите вы меня, Олег Борисыч,
Расскаиваюсь я в своей вине,
Не жалко денег, миллионов, тысяч...
Я, как и все, согласен жить в говне